IL PUGILE ALATO

Ebbi un trombamico SPETTACOLO. Era pugile dilettante. Aveva all'epoca 30 anni. Bellissimo. Muscoloso. Una massa di carne e muscoli MASCHIA. Si chiama Mimmo Palermo e, nonostante il cognome, è salentino. Poco più alto di me, ha i colori del Sud, occhi nerissimi come pece, sorriso di luce, con una finestra tra gli incisivi superiori. Capelli completamente rasati. Ed è tatuato da testa a piedi: un sole rosso attorno all'ombelico, una piccola R sul polso, ricordo di una ex importante, un tribale sull'omero destro, un giapponese con peonie e pesci combattenti sul sinistro, ma ciò che più mi colpiva in lui era un paio di ali d'angelo tatuate sul dorso, dal collo al sedere.  Su Badoo aveva apprezzato i miei piedini. Mi chiese con garbo se avesse potuto leccarmeli. Apprezzo molto la gentilezza nel maschio vero: è sintomo inequivocabile di sicurezza. Dissi di amare la birra e di preferirla al buon vino. Si presentò un pomeriggio con un paio di Bière du Demon, dicendo che se, avessi accettato, mi avrebbe portato in un Motel. Lo annusai: aiuto! L'alchimia impazzì subito. E che Motel elegante, di gran gusto! Odio i Motel, ma quello era di classe superiore. Mimmo si dimostrò di grande gusto nei modi e nel vestire, seppure sportivo: in ogni sua manifestazione. Aveva un parka verde salvia. Era abbigliato in tuta ginnica di felpa grigia, un modello molto trendy che mi piacque. Le sneakers erano di una nota marca, alte, di camoscio in una tonalità più scura di grigio. Appena entrati in camera, ci spogliammo adagio, con cura, annusandoci, accarezzandoci, con dolcezza. La libidine fremeva in noi. Scoprii adagio adagio i tattoos. Glieli leccai ad uno ad uno.
(continua ...)